Neste mês de Maio, a poesia, incluindo os meus versos contrafeitos, parece querer voltar à rua. Agora as paredes, também chamadas de murais, estão espalhadas pelo espaço virtual, um palco que não é tão global assim quanto todos, ou quase todos, gostariam que fosse. A dimensão da globalidade que cabe a cada um será determinada pelo algoritmo que gere o universo de cada um. É quase sempre, salvo raras excepções, uma globalidade pequenina. E será quanto baste, pelo menos no que à poesia diz respeito. É que esta é sempre escrita para aqueles - muito poucos - que dão muita importância aos pequenos traços errados.

No Café do Adail há murais únicos com memórias da terra, como este do versátil pintor Adelino Carlos. O Café do Adail é o centro cívico do lugar de Vale Florido, freguesia do Alvorge, concelho de Ansião. Ali há um pequeno posto de correios, um mini mercado que é mais do que uma loja de conveniência e até um restaurante com refeições de qualidade confeccionadas pela Chefe Laurinda, a esposa do proprietário do café - Adail Luís -, título informal mais do que merecido para quem cozinha tão bem.

Roubo um pormenor de um anúncio à Bienal Internacional de Arte Contemporânea de Riga, publicado na edição internacional de 25 de Abril de 2018 do New York Times, e transformo, digitalmente, uma impossibilidade numa possibilidade, riscando a primeira sílaba da palavra impossível. Tudo isto no meu melhor Inglês de doca.

Era uma vez um cravo vermelho que ficou esquecido e secou num livreto de um espectáculo de teatro onde os espectadores recebiam cravos vermelhos. Encontrado, mumificado, muitos anos depois, esse cravo renasceu colado e envernizado numa tela negra como qualquer longa noite sem liberdades nem sonhos. Numa terceira fase, foi pendurado numa parede, como obra de arte, e aí tem estado esquecido, apesar de visível. Na teoria, claro.

Um livro que não é livro, um mono tipográfico, e encadernado com todos os ferros, couro e letras a ouro. Antecipa uma desejada publicação. Talvez possa ser mumificado, com gesso cola, e entrar numa obra de arte plástica, de múltiplas técnicas mistas, a que o autor chamará de biblioteca, idêntica a outras anteriores, do autor e de outros autores. Há obras de arte que são verdadeiros rascunhos.

[À espera de ir para o lixo]

Há um colchão velho,

ao alto no corredor,

que está como novo.

Júlio Roldão

21.abril.2018

Nunca quis crescer
nem ter eventos marcados
no meu calendário,
mas graças a ti,
meu adorado Adri,
neste teu aniversário,
hoje já faz quatro anos
que pela primeira vez
fizeste de mim avô
- o teu avô português.

Júlio Roldão

Há caruncho. No soalho de uma velha casa em Penafiel há caruncho ou bicho da madeira. Mas até a madeira com caruncho pode ter encanto. São as marcas do tempo que por ali passou e que a madeira captou para sempre. Enquanto for madeira e ranger. Há tábuas de madeira que rangem a anunciar chegadas ou partidas. Ou outros movimentos da vida.

Queria voltar
à quietude tão doce
de um certo Verão
que fez despertar
muitas Primaveras.

Júlio Roldão, na hora e no dia assinalados.

Também tive um sonho
- o de viver em Bolonha
um ano de Erasmus.

J.R. 07.Abril.2018.
Talvez o Verão de Bolonha seja muito quente. A cidade é deslumbrante, mas dizem que nem à sombra da grande Basílica de São Petrónio se aguenta o calor quando ele aperta em Bolonha. Um ano de Erasmus? Bastar-me-iam duas semanas numa residência artística ou, mais modestamente, numa residência literária. Descobrindo novos lugares, como a Osteria De' Poeti, na via De´ Poeti, onde entrarei se voltar a Bolonha.